Canção da Patrulha do Pico

"Minha vida deve murchar como flores?"
"Toda minha glória flamejante queimará até virar cinzas no fim?"
"Será que até meu ilustre nome eventualmente desaparecerá nas sombras?"
"Mesmo que brilhe como uma flor desabrochando e seja leve como uma canção."

Ela não sabia quantas vezes cruzara a montanha, assim como ela não podia mais lembrar quantos invernos ela aguentara.
Cada ano, antes das Flores Núcleo de Brasas desabrocharem, a dama das minas das montanhas vinha até a natureza do Vale Tequemecan.
Seguindo antigas tradições, ela oferecia flores beijadas pelo orvalho àqueles amigos que não podiam testemunhar o amanhecer.
O coração que já foi frio e duro como obsidiana, fora erodido e amaciado pelo tempo,
mas qualquer um que pudesse receber aquele calor, não importa quem, há muito havia retornado à Chama Sagrada.

Até o rugido das minas e a canção dos artesões trabalhando a despertaram de suas memórias amargas.
O representante dos Chefes percebeu de repente que os ecos do Nanatzcayan já alcançaram esse lugar.
As montanhas, outrora desertas e solitárias, agora ressoavam com ecos de risadas e pérolas de alegria como sinos.
Foi o que a jovem sonhou durante os anos em que eles ainda estavam escondidos daqueles ao seu redor,
pertencendo a incontáveis seres que batalhavam para derrubar usurpadores, e pertencia ao futuro, o aceleramento da civilização.

Então o representante, que não era mais jovem, começou a rir, e embora naquela época ela tenha considerado apenas uma mera pegadinha,
ela cantou a canção que ele um dia a ensinara, mas que ela tinha vergonha demais para cantar para ele.
Como um tambor adornado com flores, um conto ornamentado com lágrimas, respondendo à melodia ecoando entre as montanhas,
como sílex incrustado em lama, os picos ecoantes, embora temperados pelos fogos da forja, deram suas bênçãos a todos os seres.
Convirjam, dispersem, renasçam em cinzas, para chamas recém-nascidas e o alvorecer caloroso.

Nos milhares de anos após a autoridade retornar às tribos, incontáveis histórias foram espalhadas pelo luar.
As baladas mantidas pelo "Forjador da Paz" Sakkuk, agora estão há muito perdidas.
Entretanto, aquele ritmo aguçado e resoluto transmitido até este dia com cada golpe do martelo no cinzelo,
afinal, o ritmo quente é o sangue que fluiu pelas minas desde a antiguidade,
e as centelhas caindo dos golpes do martelo são a canção dedicada àqueles que resistem, uma melodia que jamais murchará.

"Minha vida deve murchar como flores?"
"Quando tudo for caos silencioso, para onde irá meu coração?"
"Ninguém fica para sempre neste mundo, estamos meramente de passagem."
"Mas aqui havia flores — aqui havia canções."